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Ressentimento

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Aquela pessoa em particular veio andando de braços dados com uma menina num jaquetão azul. Ele fingiu não me ver mas eu olhei tão fixo que teve de me cumprimentar com um ligeiro aceno de cabeça. Seguiu em frente e eu me perguntei se ela requebrou os quadris de propósito só para me atormentar.
Pode requebrar. Não me importo.
Mas me importei. Fiquei arrasada, me senti jogada no lixo.

Mas depois comecei andar com aquele sorrisinho zombeteiro na cara. Não quero dar esse sorriso mas os velhos hábitos são difíceis de morrer. È o ressentimento. Não é nem mesmo raiva. Só ressentimento. Balanço a cabeça para as coisas que dizem respeito a essa gente, os assuntos da classe média, está muito quente, está muito frio, não é esta pasta de dente que eu gosto.

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Leitura.

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Ler, em si mesmo, é um esforço penoso o bastante para que nos sintamos justificados em jogar ao lixo qualquer livro escrito com o objetivo de fazer com que seus leitores desperdicem suas vidas decifrando banalidades. Se considerarmos nosso tempo e esforço como algo minimamente valioso, concluiremos que a maioria dos livros simplesmente não merece ser lida. Ler livros que nos desagradam é tão tolo quanto planejar um fim de semana junto a uma pessoa com a qual não temos a menor afinidade; não nos acrescentará nada, ficaremos entediados e isso será nossa culpa, pois, diante de tantos livros bons, escolhemos os ruins apenas para provar que conseguimos engolir o lixo que está na moda. Faremos muito melhor em ler e reler os livros que gostamos do que  vagar pelo deserto de idéias ocas e autores hipócritas que, não tendo nenhuma coisa séria para dizer, escrevem livros como que para brincar com nossas caras.

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